Les miasmes étouffants d’une piètre chaleur estivale font remonter en moi les premières bribes de relations épistolaires commencées derrière le lâche mais si confortable abri d’un écran plasma dernier cri, époque où la religion cathodique commençait déjà à battre de l’aile, mais où les alternatives se réservaient aux bourses les plus fortunées, les miennes étant alors bien plus remplies que je ne l’aurais voulu.
L’odeur écoeurante du sirop d’érable qui s’épand sur mes pancakes comme les pleurs d’une mère de famille argentine sur la place de Mai s’insinue par tous les pores de la crêpe et vient lécher le papier gras qui le recouvrait un instant avant ne parvient pas à couper la faim qui me tenaille depuis qu’une course effrénée m’a jeté dans un train de banlieue nauséabond avec pour terminus la place Pigalle.
Il est huit heures et demi, et à huit heure et demi, le Mac Morning c’est fini.
Le goût d’un bon café tout juste terminé me rappelle aux bons souvenirs de l’Ami Ricoré. Parti se faire bronzer sous d’autres cieux télévisuels plus cléments, il sut se faire avantageusement remplacer par ses Georges et John. Je les aurais bien rejoins pour discuter le bout de gras autour d’un expresso servi par quelque naïade photoshopée pleine de promesse, mais je dois me contenter d’un threesome avec ma machine à laver et mon client Twitter. Faute de grives on mange des merles, et pour un compte orienté tech, le mien n’est pas si mal loti en gonzesses. Tout le monde n’a pas le malheur d’être moi.
Pour 4 personnes :
Le grondement du dernier train me rappelle qu’il est plus que temps de me coucher, ce qui serait chose faite sans les deux abrutis vissés sous ma fenêtre qui prennent visiblement mon lieu de résidence pour une annexe de l’Atlantis. Je n’ai jamais aimé le Rai, pas même quand il s’accompagnait des déhanchements naïvement provocateurs de ces adolescentes que je côtoyais dans une autre vie.
Le plus difficile quand on a perdu à la fois motivation et confiance en soi, c’est de se motiver pour retrouver confiance en soi.
Putain de récursivité
Trois ans que je rêvais de reprendre l’écriture « comme avant », d’envolées lyriques qui couleraient sous mes doigts sans efforts apparents, aussi simplement que je parle. Trois ans passés à scotcher devant ma feuille blanche, motivation perdue parce que personne ne les lirait plus, absence de lyrisme qu’apportait la souffrance constante d’un quotidien que je ne parvenais pas à accepter.
Je me demandais combien de temps tout ça allait durer avec le détachement d’un chercheur tranchant la tête de souris vivantes pour en analyser le taux d’endorphines ; vous ne vous séparez pas comme ça d’une compagne dont le regard a pesé sur chacun de vos gestes pendant plus de dix ans. Son fantôme reviendrait forcément me hanter au premier instants de vraie solitude.
Ça fait quelques années que j’avais envie d’écrire quelque chose avec MacTuitui, de tous les blogueurs old school celui dont l’écriture me semblait la plus proche de la mienne, et dont je cherchais le plus à me rapprocher sans jamais l’atteindre. Et puis, au cours de l’année dernière, le projet a pris forme, tentative de texte à quatre mains rédigé de manière alternée, dont le résultat improbable était resté à l’abandon sur un coin de mon disque dur pendant tous ces mois. Tout comme son blog en fait. Jusqu’à la parution hier de Checkpoint, l’avènement d’un nouveau MacTuitui, et le retour fulgurant de l’ancien caché dans les mots couchés sur le papier électronique comme au bon vieux temps. Histoire de faire mentir tous ceux qui pleurent sur leur jeunesse passée en disant c’était mieux avant.
Le froid qui s’était installé sur Paris s’insinuait entre les nappes de brouillard et les réverbères blafards qui donnaient à la gare de l’est un je ne sais quoi de Victorien. Remplacez les rares voitures qui passaient par là à 6 heures du matin par des cabs conduits par ces fantomatiques silhouettes à haut de forme cachées derrière leur écharpe, les quelques secrétaires en tailleur cheap et talons trop hauts pour elles par des femmes de petite vertu en chapeaux et crinolines, et ce dealer matinal par Jack l’Éventreur ou Mister Hide et vous y étiez.
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